Cuando acaba la despedida de Modric, miro con gesto púdico a mis ancestrales vecinos de asiento en el Bernabéu. Dos de ellos, nada exhibicionistas, buena gente, uno joven y el otro viejo, tienen los párpados húmedos. Es real, sienten mucha e introvertida pena ante la certidumbre de que ya no volverán a ver en ese estadio a alguien que les hizo felices. Y aunque yo tenga atrofiadas las lágrimas, me siento como ellos, diciendo en mi interior con pena infinita adiós a todo eso, a un fulano que desprendía arte utilizando una pelota, a un profesional que, además de estética, la compaginaba con la ética en su comportamiento. Nunca un atropello, una trampa, un fingimiento, un chantaje bendecido por esa cosa tan repugnante de los ultras, gente cuyo único y masivo nivel expresivo durante los partidos es aullar “me cago en tu puta madre”. Afirmando grotescamente que ellos son los mejores del mundo porque su equipo lo gana todo. Abundan los ágrafos y los analfabetos, pero también muchos pijos y poderosos, convencidos inútilmente de que son dioses porque su equipo es el vencedor supremo. Y los especuladores del inmenso chanchullo económico que supone el fútbol encantado con ese apasionamiento, con los gritos orgiásticos para la promoción universal de su negocio, que siempre seguirá avanzando en la militancia de infinitos opiómanos en todos los lugares del universo.. Seguir leyendo
Yo también me conmuevo con su despedida. O con la de ese señor tan correcto, inteligente, normal, digno, ajeno al histrionismo llamado Ancelotti
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